Der Mutter Auge.

Erzählung von Edmund Castelli.

.Mein Auge sieht Euch, auch wenn ich nicht mehr bin/ Das waren Frau Anitas letzte Worte.

Wie ::n üSavnsmn verließ Bert Stolp das Sterbezimme, seiner armen A-rax Ihm folgte der Hausarzt Doktor Wolf- ram der wor. wußte, daß in solchem Augenblicke jedes Wort des Troncs vergeblich ist. Und nun gar bei Bert Stolp! D. m begnadeten Künstler, dessen „Ariane" allabendlich die Hörer begeisterte.

Ein'Vermögen hatte ihm diese Oper eingebracht. Unè nicht nur das. Libretto und Musik trugen das Zeug in sich, das Werk jahrelang auf den Spielplänen zu halten. Berl Stolp war ein gemachter Mann, dem von nun ab nach menschlichem Ermessen der große Erfolg jede wirtschaftliche Serge fern hielt. Das Glück war ihm nicht in den Schoß gefasten. Ein hartes Jahrzehnt, wenn nicht länger, hatte er um die Siegespalme gerungen.

Und jetzt? Jetzt gehörte er zu den Unglücklichsten unter der Sonne. Frau Anitas zartes Lebèn hatte stets an einem seidenen Faden gehangen. Dem Anfall, der gestern abend eingesetzt, war das geschwächte Organ nicht mehr gewachsen

,.£.6 habe gehört, was Mutti gesagt hat, Herr Doktor!" Zwei blaue Kinderaugen, darin die hellen Tränen schimmerten, rAu.ieu sich auf das bartlose Gesicht des Arztes.

Der cisjährige Franz, der etwas von dem Talente seines großen Vaters milbekommen haben mußte, denn er meisterte seine Violine bereits wie ein Alter, hielt seine beiden Schwester- ckeu. die sechsjährige Ursel und die vierjährige Tore, an der Hand.

..Vergiß diese Worte nie in Deinem Leben, mein Sohn!" mannte der Arzt. „Denke stets daran, daß der Mutter Auge Dich sieht!" —

Eine Woche später, nachdem man Frau Anita auf dem Zemralfriedhof gebettet hatte, verließ der berühmte Komponist der „Ariane" Wien. Die Kinder wurden vorläufig bei seiner rerd.irarelen Schwester in Rußdorf untergebracht. Er selbst hoffte auf Reisen nicht vergessen, aber überwinden zu können.

Der Sommer stand auf seinem Höhepunkt. Bert Stolp durchzog die grüne Steiermark und das weißleuchtende Tirol. Unter den schwellenden Trauben des Trento sah ihn der Herbst über die Promenade wandeln. Die Sonne des Oktobers ging für ihn, der seinen Schmerz auf den Lido getragen hatte, hinter den Kuppeln von San Marco unter. Als der November- wind der Adria auch die Unentwegtesten von der Spiaggia vertrieb, hüllte sich Bert Stolp fröstelnd in seinen Pelz und in i an die Riviera. Er kam sich vor wie Ahasver. Rapallo und Vortosino gingen ihm auf die Nerven. Die Kasinos von San Nemo und Monte Carlo widerten ihn an. Mentone War ihm zu still, Nizza zu laut, Cannes zu langweilig.

Uebrratlhin verfolgte ihn Anitas Auge. Tenn nicht nur Fränzchen hatte die Worte der Sterbenden verstanden. Sie c Muren unaufhörlich, wie das Leitmotiv eines neuen Werkes, in ihm nach.

Da durchflog er eines Morgens während des Frühstücks d-e Zeitung. Darin wurde in der Nähe Beaulieus ein altes, inmitten eines großen Parkes gelegenes Schloß zum Berkaus oder auch zur Miete ausgeboten.

Wie eine Erleuchtung durchzuckte es den Kompmiisten. Das war der Platz, wo er sein neues Werk beginnen und vollenden würde. „Der Mutter Augen"... die große Oper, die den tiefen Schmerz um die Heimgegangene in ihren Melodien und Akkorden trug.

Echan am folgenden Tage telegraphierte Bert Stolp an inne 2 hweiter in Nußdorf, daß sie mit den Kindern nach Beaulieu kommen solle, weil er dort den Winter zu Ver-

• ’ geben!? und sich zu neuem Schaffen eine Villa ge- mi.::: habe.

Tod so traf die kleine Schar in Begleitung der Tante eines • tönen Tages bei dem einsamen Vater ein. In einer

■ Welt, dir der kleine Franz samt den Schwesterchen 'uuaè u gar nicht zu begreifen vermochte. In einem Ver- - ■ -<e:vn Garten, wo die Blumen mitten im Winter blühten und . ■ . en, in dem das satte Grün der Dattelpalme die holde Täuschung eines unverwüstlichen Sommers bot. Ta- war etwas für den kleinen Burschen. Während der Vater tm Muukzimmer nach neuen Melodien rang, tummelte sich dir Knabe zusammen mit Ursel und Tore nach Herzenslust in dem Paradiese, das in seiner kindlichen Phantasie nichts anderes als einer Fee Zaubergarten tvar.

•} heute wieder. Fränzchen machte den Pfadfinder, " b bi? Schwesterchen folgten ihm auf dem Fuße durch Pr.mendickicht und Agavengestrüpp. Auf einmal rief er „Jetzt habe ich sie gefunden!"

„Aber was denn?"

.Die Wohnung der Fee."

Seine Hand griff nach einem eisernen Ringe, den ei auf dem moosbedeckten Grunde entdeckt hatte: „Hier ist der Eingang."

Fränzchen hob an dem Ringe. Er zog aus Leibeskräften urrd^me Bohle gab nach. Mit Hilfe der Schwesterchen »nt Z' Lchiveiße seines Angesichtes gelang es ihm wirklich, das ^or zum Feenreich zu öffnen.

S inftmen führten hinab, tief in die Erde, in raben- oar,: Nacht. Der kleine .Held faßte allen seinen Mut zu- rammen. Die Begierde, Das Reich der Fee zu betreten, war gar zu groq. Ter aus ihr geborene Wille überwand sogar Td_ Angst und den Widerstand der beiden kleinen Mädchen. ZCst und Dore an der Hand stieg er hinunter, vorsichtig, öd" um Stufe, und zählte dabei: „Eins, zwei, drei, vier..." /'ZAttch der Fes lag tief, arg tief. Gerade hatte Fränzchen ui Zahl elf auf den Lippen, da rief der Kleine: „Aber so uo: ach, seht Ihr denn nicht? Mutti, Mutti! Sie streckt t :be Z^nde aus... seht Ihr denn nicht? Wir dürfen nicht

And nun stotterten auch die beiden kleinen Mädchen: „Muni! Mutti!" —

g t Tolp saß im Musikzimmer. Aber die Eingebung stellte sich nicht ein. Statt dessen stürmten plötzlich die Kinder

u. Außer Rand und Band: „Papa, Papa, wir haben Mutti gesehen!"

„Aber Kinder!"

„Ganz gewiß!"

„Wo Denn das?"

' Eingang zum Feenreich. Wir durften nicht weiter!" folgte Bert Stolp seiner kleinen Schar in den Garten. Nun stand ; am Rande des Brunnenschachtes, von dem sie 2 tun stufen in die Tiefe führten.

_ T-m Fran Mu an der Hand stieg er bedachtsam hinab. ituH für Ztufe. Den steinen Mädchen, die oben warten mußten, kam das Herzklopfen.

^fjnteü Stufe angelangt jchriè Fränzchen: „Hier

Bert Stolp fuhr schaudernd zurück. Er hatte aus dem Garten einen Stein mitgenommen. Den warf er jetzt in die Tiefe, und es dauerte lange, lange, bis er klatschend in's Wasser fiel.

Noch einen Schritt ... die elfte Stufe, sie war die letzte.

„Der Mutter Auge", stammelte er.

Er wiederholte diese Worte, als er mit den wie durch ein Wunder geretteten Kindern wieder dein alten Schlosse zuschritt. Nun hatte er das Leitmotiv seines neuen Werkes gefunden.

Der Husar und das Pferd.

Skizze von Friedrich S a i 11 e r.

Kaum begonnen, schien der Krieg für den Husaren Wester­kamp schon wieder beendet zu sein. Bereits im August 1914 wurde er, nachdem ihm die Franzosen weit hinter ihren Linien das Pferd mitten aus dem Galopp heraus erschossen halten, gefangen genommen.

Ihm'selbst hat der Sturz nichts geschadet. Oder doch? Genau so viel, wie fünf Jahre Kriegsgefangenschaft nichts­nutzig sind. Genau so viel, wie ein Leben, das man täglich hundertmal verflucht, wert ist, und genau so viel, wie man in fast sünfzigtausend Stunden, deren jede Minute ein neues Stückchen Verbitterung zu dem Berg der alten, aufgestauteu hinzuträgt, an seiner Seele Schaden leiden kann.

Als der September 1919 kam, trat der Husar zum dritten Male den Weg aller Gefangenensehnsucht vom flandrischen Wiederaufbaugebiet aus an und flüchtete. Zweimal war es ihm mißglückt, und in zweimal sechzig Tagen bei Wasser und Brot hatte er gegrübelt, warum. Endlich glaubte er es ge­funden zu haben. Er war Hufar. Natürlich lag es nur daran, daß er seine Fluchtversuche zu Fuß gemacht hatte. Das konnten seine Säbelbeine nicht schaffen. Ein Husar gehört auss Pferd.

Aber diesmal! Seit vierzehn Tagen graste draußen vor dem Stacheldraht das Pferd des Lagerkommandanten, eines französischen Leutnants. Ein schmalseßliger Wallach, eine Kriegsbeute, wie ihm ein Posten verriet. Wenn das Tier schlendernden Schrittes sein Futter suchte, da sah man noch, wie seine Sehnen spielten. „Oha", dachte der Husar, „damit ließe sich etwas ansangen, wenn ihn ein guter Reiter zwischen die Schenkel bekommt. Auf diese Sehnen ist Verlaß. Wie Stahl sind sie."

Zunächst freute er sich, ohne sonst etwas zu denken, an dem Anblick des Pferdes allein. Erst allmählich kam ihm der Ge­danke an die Flucht. Wie müßte das schön sein, wieder auf einem wiegenden Pferderücken zu sitzen! Keine Stunde des Tages verließ ihn dieser Gedanke mehr, nachts träumte er davon. Er wußte nun schon von dem Posten, wie das Pferd hieß. Er rief es manchmal. Er war glücklich, wenn es den klugen Kopf hob. Und einmal, als er zum Holzholen vor das Lager geschickt worden war, näherte er sich dem Tiere. Er sagte leise seinen Namen. Es würgte ihn vor Rührung in der Kehle, als es ihn zutraulich an sich heranließ, und er glaubte nie in seinem Leben beglückter gewesen zu sein als jetzt, da seine zitternde Hand dem Tier zart über die Nüstern streichen und ihm den glänzenden Hals klopfen durfte.

In der Nacht darauf faßte er den Entschluß, zum dritten Male zu fliehen. Er ließ den Gedanken an die jahrelange, schwere Strafe der Zwangsarbeit, die ihm bei Mißlingen drohte, gar nicht aufkommen. Schon einen Tag später wußte er, wo der Bauer, bei dem er arbeitete, einen Sattel und die Zügel liegen hatte. Er schaffte alles in einen früheren, halb­verfallenen Unterstand im brachen Feld.

Die Nacht darauf wagte er es. Er kam glücklich über den Drahtverhau, er holte Sattel und Zaumzeug und rief das Pferd. Es ließ sich willig zäumen und folgte ihm ohne Zögern, als er es durch die Nacht eine Viertelstunde weit wegführte. Er selber zitterte dabei vor Verlangen, aufzusitzen, daß ihm die Knie zu versagen drohten. Aber er beherrschte sich, um — so nahe am Lager — nicht alles aufs Spiel zu setzen.

Endlich war es so weit. Er setzte den Fuß in den Bügel, zögerte im entscheidenden Augenblick nun doch wieder, als könne er an soviel Glück nicht glauben, und schwang sich end­lich hinauf. Das Tier trabte von selber an. Da saß er nun. Bald ließ er sich vergessen im Takte der Hufe wiegen, bald

Unschuldsvolle Gemüter.

Heiteres von G. W. Beyer.

Kratz ist auf Reisen. Läßt sich die Post nachschicken. Kommt in ein kleines Postamt. Fragt: „Etwas da für Kratz? Pojtlagernd."

Ter Beamte sucht. Nur mit der Ruhe. Freut sich endlich: „Ja." °

Tann hat er aber Bedenken: „Ich weiß ja gar nicht, ob sie auch wirklich Herr Kratz sind."

~ „Kleinigkeit", sagt .Kratz. Zieht ein Lichtbild aus der Laiche: „Sehen Sie sich das einmal an! Bin ich das?"

»Danke", nickt der Schaltermensch und reicht das blanke Lichtbild zurück. „Ja, das sind Sie. Hier ist Ihr Brief."

Der kleine Fritz kommt zunl Arzt: „Ich hab Kopsiveh!" Er wird untersucht.

»Junge", sagt der Arzt, „Du hast ja die Masern!"

., Jritz freut sich wie ein Schneekönig. „Au fein, nun fanu rch zuhause bleiben."

Plötzlich besinnt er sich. „Herr Doktor", macht er einen Borichlag^ zur Güte, „ich werde niemandem etwas davon lagen, daß ich die Masern habe."

Der Arzt wundert sich: „Warum nicht?"

Fritz antwortet mit einer Gegenfrage: „Geoen Sie mir ^toet Mark, wenn ich nichts sage, zur Schule gehe und die anderen Jungen anstecke?"

..--Auguste", fragt der Professor deck neuen dieustbareu 'oeqt, „haben Sie die beiden Briese zur Post gebracht, die ich offnen vorhin gab?"

»Ja", jagt Auguste voller Stolz, „ich habe gemertt, daß ber Herr Professor sich geirrt hat. Auf den Ausländsbrief war eine Achtpfennigmarke geklebt und auf den Stadtbriej Erne zu 25 Pfennigen."

" Der Herr Professor bekommt einen Schrecken : „O, wie unangenehm!" '

, , Doch Auguste lächelt vc'iigeiheud und überlegen: „Ich bare alles wieder in Ordnung gebracht, Herr Professor, ^ch yave einfach die Adressen auf den Briefumschlägen geändert!"

111 'einem Hotelzimmer im dritten Stock, strnsprecher ^ ^’ ^^' Äuchü Nennt an den HaUS­

flüsterte er liebevolle, berauschte Worte zu dem Tier, strich jedesmal mit neuem Erschauern' — über das weiche Fell, und fast hätte er eine trotzige Reiterweise in die Nacht hinaus­gesungen.

Die Nacht verging, und der Tag kam. Tief in einem Walde verbrachten ihn der Husar und sein Tier. Er war ivunschloz, Kein Schlaf laut in seine Augen. Immer wieder sah er auf dnj friedlich grasende oder ruhende Pferd. Als es Nacht war, brach er auf. Das Reiten nach langer Entwöhnung wurde schwer. Er achtete kauni darauf. Manchmal blickte er um Rich­tung nach bett Sternen und hielt die Zügel ostwärts.

Plötzlich wurde er angerufen. Wie ein Säbelhieb durch­zuckte es ihn. Er riß den Gaul herum. Schüsse krachten hin!» ihm. Im Galopp sprengte er die Straße zurück. Er hörte die Hufe auf dem harten Boden klappern, und es tat ihm weh. Verwehende Schreie gellten zu ihm herüber. Da — kurz bot ihm ein neuer Anruf. Eingekesselt. Rechts die hohe, lange Mauer eines Gutshofes, links das sumpfige Vorgelände der Somme. Also geradeaus, durch! Weit vorgelegt gab er mit heiserem Zuruf dem Gaul die Zügel frei. Ein Wagen stand quer zur Straße. Hier die Deichsel, hinüber! Wieder Schüsse. Er sah nicht rechts und nicht links. Erst als er das Dorf ein gutes Stück hinter sich hatte, bog er nach Norden aus. Drei Stunden ritt er noch, die Spuren auf steinigen Straßen ver­wischend, quer über die Felder, dann verbarg er sich in einer einsamen, verfallenen Scheune. Er wagte nicht, das Pferd ant Tage ins Freie zu führen, um es grasen zu lassen. Aber er kroch selber hinaus und raufte dafür mit seinen Händen Futter ab. Dies brachte er ihm, und es fraß, während er ihm un­zählige Koseworte zuflüsterte.

Es schien ihm nicht genug, txas er dem Pferde hatte zu. tragen können. Da gab er ihm den Nest seines kärglichen Proviants, das mühsam ersparte Brot. Er selber aß nicht?.

Die dritte Nacht kam. Kaum, daß er ein paar Schritte geritten war, merkte er mit heißem Erschrecken, daß der Gaul lahmte. Der Husar stieg wieder ab und untersuchte das Tier. Die Fessel des linken Hinterfußes war geschwollen. Da führt! er ihn behutsam zur Scheune zurück, riß sein Hemd vom Leibe, lief und kroch Stunde um Stunde zu einer nahen Quelle, um oem Pferoe nage umMage zu machen. Die ganz! Nacht — einen Tag — und wieder eine Nacht. Es wurLe nicht besser. Zudem quälte ihn jetzt der Hunger, daß er schon für sich selber Wurzeln ausriß und sie zerkaute. Der folgende Tag fand ihn bereits im Fieber. Uebelkeit und Erbrechen wehrten ihm die Aufnahme der rohen Pflanzen. Er legte sich zu seinem Tiere und schlang die Arme um seinen Hals. Seine Reden wurden wirr. Seine Mutter rief er und den Namen seiner Braut. Reiterlieder sang er, und wilde Schreie stich er aus, als ob er mitten in die Schlacht sprenge. Am Abend wurde das Pferd unruhig. Da kam er wieder zu sich, band es loS, schlang sich die Zügel um den Arm und schritt mit ihm in die Nacht hinaus. Er taumelte, und 'auch das Tier kam in feiner Qual nur ruckweise vorwärts. Drei Stunden schleppten sie sich dahin. Da erreichten sie ein Dorf.

Man nahm ihn fest. Er ließ es willenlos mit sich ge­schehen. Man schlug auf ihn ein. Er zuckte mit keiner Wimver Man untersuchte das Pferd und schüttelte den ,Köpf. Ä flackerte heiße Angst in seinen Augen auf. Er riß sich los und drängte mit wütenden Stößen durch den Kreis der Menschen, die um den Gaul Herumstauden. Aber ehe er noch hinkam, krachte ein Schuß.

„ Nur einen Schrei stieß er aus, schleuderte ein paar gaffende Kerle zur Seite, entriß dem Sergeanten, der geschossen hatte, die Pistole und — ehe jemand zuspringen konnte — richtete er die Waffe gegen sich und drückte ab.

Er fiel gerade über seinen vierbeinigen Kameraden, fein Arm umschlang wieder dessen Hals, er streichelte noch einmal über ba3 seidenweiche Fell, und dann streckte sich sein Körper mit leisem Zittern. Keiner von allen, die herumstanden, be­wegte sich. Sie sahen auf den toten Husaren, und wie sie in sein lächelndes, seliges Gesicht blickten, verstanden sie mit einem Male.___

^“ Vergeßt nicht bei Schnee und Glatteis die Vögel täglich zu füttern! Füttert keine Kartoffeln, kein frisches Brot!

Der Geschäftsführer meldet sich: „Bitte?"

Pott ist wütend: „Was ist denn das für eine Wirtschast: Unter mir scheinen die Leute verrückt geworden zu feim Machen einen Krach, schreien, daß ich aufgewacht bin, niy weiter schlafen kann. Sorgen Sie sofort für Ruhe!" ,

„Bedauere", ist der Geschäftsführer die Liebenswürdigkeit selbst, „Ich kann aber nichts machen, denn die Feuerwehr­leute, die den Großbrand unter Ihnen im zweiten Stock löschen sollen, unterstehen nicht meinem Befehl."

Ter junge Dichter mochte über das Schicksal der von ihm eingereichten Werke Gewißheit haben: „Haben. JlM" Die beiden Dramen gefallen?"

„Junger Freund", sagt der Theaterdirektor, „weder Schiller noch Goethe hätten diese beiden Dramen schreiben können."

Der Dichter glüht vor Freude: „Wirklich! Ach j1 liebenswürdig, daß Sie mir so etwas sagen, schmeichelhaft."

„Durchaus nicht", winkt der Direktor ab. „Nackte Wahr' heit. Oder hätten Schiller und Goethe ein Drama schreibe» können, in dem Kino und Rundfunk vorkommen?"

*

Marcellina kommt aus ihrem Abruzzenoorf herunter

Tal. Geht zum Apotheker: „Hier zwei Rezepte! Eines >» deu Carlo, meinen Mann. Eines für unseren Esel."

Der Apotheker inischt. Sammt mit zwei großen Flasche an: „Hier." ’ , <

Fragt Marcellina unschuldsvoll: „Haben Sie a" darauf geschrieben, für wen jede Flasche ist. Ob für den M oder für den Carlo. Ich möchte nicht, oaß dem Esel M- wo es auf die Frühjahrsarbeit zugeht, etwas passiert, er die falsche Flasche bekommt,"

Fett geht ins Gasthaus, Bestellt ein halbes Huhn. ^' Berzieht das Gesicht. Ruft den Ober. . , «w

„Tagen Sie 'mal", ist Fett ganz freundlich, „soUle u?

Koch Mitglied des Tierschutzvereines sein?"

Der Ober wundert sich: „Wieso, mein Herr?

„Nun", erklärt Fett lächelnd, „weil der Mann gutes Herz hat." ,

„Ein gutes Herz!" Der Ober Iveiß nicht recht, w “ sagen soll. „Woher wissen Sie das, mein Herr? .^ „Na, der Mann hat doch mindestens sechs Mh Wrt, bis er dem Huhn endlich den Hals abfebnüu