Seite 140 i^^^^^^i^^^^i^ Unsere an dem Jammer, sondern daß jene Gewalt dahintcr- steckt, die alle Menschen am Seil hat und mit fort? reißt, ob sie wollen oder nicht. Diese Tyrannin ist die Zeit. Am lautesten aber gellt das „Zu spät!", wenn ihm nicht nur die Zeit, sondern die Ewigkeit am Gewand hängt, und der Mensch vor seinem Geschick steht, wie vor einem tiefen, trüben Wasser, durch das er hindurch muß, aber er weiß, daß es unmöglich ist, weil er versäumt hat, das Schwimmen zu lernen, und Kahn samt Ruder treiben bereits meerwärts.

Zu spät! Wenn der heute vierzigjährige Peter Schlauberger von Batzenbach noch einmal zu seinem alten Lehrer, dem er und sein dickfelliger Vater das Leben reichlich versäuert haben, in die Schule gehen könnte, er tät's. Daß er an dem, was er von den „Wissenschaften" profitiert hat, im Leben nicht schwer zu tragen haben würde, hat ihm ja schon sein Pfarrer in der Konfirmandenstunde angedeutet, daß man aber an dem, was man nicht weiß und nicht gelernt hat, bis ins Alter so ungeheuer schwer zu tragen hat, hätte er früher niemals geglaubt. Ein alter Handelsmann, sein Beichtvater in der Kreisstadt, hätte ihm sogar verraten können, daß die dümmsten Schafe die meiste Wolle geben. Was Hilft's aber, daß er heute Leid trägt um die verlorenen Stunden seiner Jugend? Es ist zu spät!

Es gibt ein ergreifendes Bild, das trägt diese Worte als Unterschrift. Es zeigt nichts als einen Mann in Reisekleidern, der, brennendes Weh in den Augen, auf einen mit Blumen geschmückten Grabhügel starrt. Es ist ein Sohn, den das Heimweh über das Meer zurück in die Heimat trieb, noch einmal der Mutter Stimme zu hören. Jahre liegen zwischen dem Heute und dem Ab- scbiedstag, da die Schande den Entgleisten in die Fremde trieb und das Mutterherz vor Kummer um des einzigen Sohnes irrkn Weg fast brach. Nun hätte noch alles gut werden können; denn als ein Gerader und Gefestig­ter ist er heimgekommen. Aber der Mutter Mund bleibt stumm. Ein Fuß breit Erde hat sich zwischen ihn und sie geschoben. Vorbei! — Es kann einer alle Prozesse gewinnen und den Prozeß seines Lebens ver­lieren. Zum Hassen sind die Menschen jedenfalls nicht auf Erden. — Mit den Fingernägeln wollte der Philipp Leicht von Weberzell seine Frau aus der Erde kratzen. So heute! Von den zwölf Jahren, die er mit seiner Wegegefährtin zusammengegangen, hat er vier seinem Weibe zur Hölle gemacht. Er und der Schnaps. Als er eines Tages aus seinem Schnapsdusel erwachte, lag sein Weib im Sarge. Er ist seitdem wachgeblieben — weil die Reue wegen der lichtlosen, freude- und liebearmen Jahre nicht wieder einschlief.

Schlimmer noch als verlorene Stunden lasten ver­luderte, in denen der Mensch dem Tiere in sich die Zügel schließen ließ und mit ihm in den Sumpf geriet, im Gedächtnis. Nun wollen die Schmutzflecken nicht wieder aus dem Gewand, weil auch hier mittlerweile der Tod die Schuldforderung ins Hauptbuch der Ewig­keit eintragen ließ. Wie mancher muß so eine Stunde wilder Lust büßen mit lebenslangem Leid und in durch­wachten Nächten spüren, daß Vergangenheit und Ver­gessen nicht dasselbe sind. Der „moderne" Mensch trägt ihm gegenüber zwar nicht selten eine vornehme Ruhe zur Schau. Sie ist nur Maske! Die über­triebene Scheu von „Ansteckung" und die Wohlhabenheit

tfeimat ^r^^^j^^t^^^^^^ Nr. 5/6 der Geheimnuttelfabrikanten sind auch Zeugen dafür.

In der Tasche eines Selbstmörders, der von Jugend auf nur das Ziel gekannt, reich zu werden, dann aber durch eigene und fremde Schuld um alles gekommen war, fand sich ein Zettel mit den Worten: „Ich mag nicht mehr. Es ist zu spät, um noch einmal von vorn anzufangen". Der Mann war im Irrtum. Es war die rechte Zeit, den Lauf nach rechtem Ziel zu versuchen. Doch war's zu spät für ihn, diese Er­kenntnis zu gewinnen und Kraft zu sammeln für den Tag, da der Mut am Boden liegt.

Ja, wer das könnte: Noch einmal von vorn an­fangen! Wie manches würde von Grund aus anders werden. Nun, noch ist's zu vielem nicht zu spät, da wir noch atmen. Zur Aussaat für die Ewigkeit ist's erst zu spät, wenn wir über die Grenze gegangen sind, an der wir unsern Willen zurücklassen müssen. Aber die Zeit rast nur so dahin! Ein Narr, wer zau­dert auf Wege zum Besseren! Aus dieser Zeit wächst unsere Ewigkeit uns zu! — Flg.

Ein Erlebnis Jakob Grimms.

ines Tages läutete ein kleines, sauber gekleidetes Mädchen an der Tür des Professors Jakob Grimm und erklärte der öffnenden Magd, sie wollte Herrn

Grimm sprechen. Die Magd nahm an, es handle sich um eine Bestellung an den Herrn Professor und wies die Kleine ins Studierzimmer. „Guten Tag", sagte diese, „bist du der Herr Grimm, der die vielen Märchen geschrieben hat?" Grimm war natürlich sehr erstaunt, aber auch angenehm berührt durch diese zu­trauliche Anrede und erwiderte: „Ja, mein Bruder Wilhelm und ich haben die Kinder- und Hausmärchen ausgeschrieben." „Auch das vom klugen Schneiderlein, in dem am Schlüsse steht: „Wer eS nicht glaubt, muß einen Taler zahlen?" fragte die Kleine weiter. „Auch das, mein Kind", antwortete Grimm freundlich. „Dann muß ich dir den Taler bezahlen, Onkel", er­klärte das Mädchen entschlossen, „denn ich glaube die Geschichte nicht. Eine Prinzessin wird ganz gewiß keinen Schneider heiraten. Aber ich kann dir heute nur erst drei Groschen geben. Wenn ich mehr ge­spart haben werde, bringe ich es dir. Du mußt dich schon gedulden". Grimms Stimmung kann man sich lebhaft denken. Er küßte das herzige Kind, ver­sprach, sich gedulden zu wollen und schenkte ihm oben­drein eine Apfelsine. Die drei Groschen nahm er ernst­haft entgegen und gab sie dann heimlich seinem Diener, dem er auftrug, sie den Eltern des Kindes wieder- zugeben und die Kleine heimzugeleiten.

Bis Sondergaben für „Unsere Heimat" sandten ^rau Heimbuch-Marjoß 5 M., Herr Moritz Wolf, hier 5 M., Herr Dr. Freudenthal, hier 5 M., Frl. Emma Walther, Frankfurt 10 M., Herr Fabrikant Sonn, Gießen 50 M., Herr Steinbach, hier 5 M., Herr Rechtsanwalt Heintz, Godesberg 10 M., Frl. Freund, Weitmar 12 M., Herr Ernst Köhler, hier 25 M.

Herzlichen Dank!

Der Vorstand des ffseimatbundes.

Medizinalrat Dr. Lauer.

Als Manuskript gedruckt: H. Steinfeld Söhne, Schlüchtern. Schriftleitung: Lehrer Flemmig in Schlüchtern. Verlag des Heimatbundes in Schlüchtern. Postscheck-Konto 80311 in Frankfurt a. M.