Kin schlechter Krcna icr.

Erzählung von Prosper Hilarius.

Es war ein kleines, freundliches Residentstädtchen zu Ende des vorigen Jahrhunderts, wie ein Pilz aus der Erde geschossen durch den allmächtigen Willen eines kleinen Potentaten, wie es deren im lieben deutschen Lande damals gar viele gab. Regelmäßige breite Straßen, runde Plätze, alles genau nach der Vorschrift des Hof­baumeisters, in rothen Backsteinen mit weißen Fugen er­richtet; das Schloß umgeben von künstlichen Parkanlagen mit geschorenen Hecken und Wasserkünsten nach Versailler Muster. An dem Thore, von welchem aus die Land­straße nach Hamburg führte, stand innerhalb desselben ein Wachthäuschen. Zwei rothe Thorthürme, durch welche kleine Bogenthüren für die Fußgänger führten, standen zu beiden Seiten der schweren, eisernen Thorflügel, und diese selbst waren weit offen an dem schönen, sonnigen Sommertage.

Das Wachthäuschen mit dem hohen, rothen Ziegeldach und den weißen Holzfäulen warf seinen Schatten noch breit über die Straße, denn es war früher Morgen. Ein ältlicher Mann in weißen Gamaschen und blauer Uniform, einen unförmigen Dreimaster auf dem Kopf und einen stramm geflochtenen grauen Zopf mit schwarzer Seiden- schleife im Nacken, stand an eine der weißen Säulen gelehnt; das Gewehr hatte er an die Wand hinter sich gestützt, und sein „schwarz gewichster Schnurrbart, der steif in die Höhe gebürstet war, stach seltsam und martialisch gegen, seine äußerst friedliche Beschäftigung ab, er strickte an einem weißwollenen Handschuh. Die Thür des Häuschens stand offen, und man sah ein helles Feuer auf dem Herde brennen. Jetzt erschien eine äußerst sauber gekleidete alte Frau in der Thüröffnung. „Olling," sagte sie freundlich, „die Suppe ist fertig."

Der Mann legte sein Strickzeug auf die kleine Holz­bank vor der Thür und trat in das Stübchen. Dieses war ebenso sauber gehalten wie die Uniform des Alten und die weiße, dreistückige Mütze der Frau. Die dampfende Suppe, stand auf dem Tisch, und beide begannen die Mahlzeit. „Was soll nun heute nur werden, Olling," unterbrach die Frau in ihrer gemüthlich klingenden platt­deutschen Mundart das Schweigen, „wenn das Heu von der Wiese herein muß, und es muß herein. Der alte August, der mir immer geholfen hat, ist tot, Gott hab' ihn selig, und du mußt Wache stehen, und ich allein kann es doch nicht zwingen. Ja, wenn iK noch so wäre wie dazumal, als du mich auf der alten Kanalwiese im Heu zum erstenmal angetroffen hast!"

„Und ich dir die Hände vor die Augen hielt und dir einen Kuß gab," sagte der Alte, indem ein Lächeln über seine verwitterten Züge flog, „ja, ja, Olling, du warst eine dralle Dirn."

„Na, es war ein recht schlechter Spaß, und ich war dir sehr böse, aber es ist lange her."

„Und du bist nun wieder gut," meinte er, ihr mit der Hand über den gebeugten Rücken streichend.

„Ach natürlich, Olling, aber wegen dem Heu, es geht mir immerfort im Kopf herum, es muß herein, und du müßtest eigentlich mit, weil ich wegen der Hälfte, die uns zukommt,. und der anderen Halste, die dem Hundewärter gehört,, nicht Bescheid weiß. Es ist doch eigentlich gar nicht nöthig, daß du hier stehst, es kommt ja doch niemand, und die paar Milchweiber ■—"

. »Das verstehst du nicht, Olling, ich habe hier meinen Dienst, und dem muß ich nackkommen, sonst jagt mich Se. Hoheit fort, und das mit vollem Recht, Punktum."

Die Alte schwieg, denn das wusste sie, wenn er „Punktum" gesagt hatte, durfte sie keine Einwendungen mehr machen. Sie schob das Geschirr zur Seite, langte

eine dickleibige Bibel in Leder gebunden vom Betthimmel herunter, wo sie neben einigen großen Tassen und anderen Hausschätzen ihren Platz hatte, schob sich eine Hornbrille auf die Nase und las ein Kapitel vor; sie konnte lesen, was der Alte an ihr als eine ganz besondere Klugheit schätzte, denn er hatte es nie gelernt. Als sie das Buch wieder an seinen Platz schob, seufzte sie tief. Der Alte, der sich schon erhoben hatte, blieb stehen. Er konnte es nicht aushalten, wenn seine Frau seufzte, und das wußte sie recht gut.

„Olling,, was ist dir?" sagte er, zu ihr tretend.

Sie schüttelte nur mit dem Kopf und begann den Tisch abzuräumen.

„Olling, warum hast du so gestöhnt? Jetzt sollst du es gleich sagen, Punktum," knurrte er, sich dicht vor sie hinstellend.

„Ach Friedrich," so sagte sie immer, wenn sie gerührt ward, „Friedrich, ich dachte nur so, wie schlimm es doch ist, wenn man alt wird und keine Kinder hat. Solange wir beide noch jung waren, habe ich öfters gedacht, es ist bester für arme Leute ohne Kinder, aber jetzt —" sie nahm einen Schürzenzipfel und wischte sich die Augen.

Weinen sehen konnte er aber sein Olling nun unter keinen Umständen.

„Na — na — na —/ sagte er im Tone mitleidigster Zärtlichkeit, so laß doch man sein, mein Olling, laß doch man sein, geh' du man immer auf die Wiese, ich werde —, na, ich werde doch nachkommen, es wird sich ja machen, es wird sich ja machen."

Sie trocknete ihre Thränen. „Ich habe es ja immer gesagt, du bist der beste Mann, Olling, der allerbeste Mann, unseren allergnädigsten Herzog nicht ausgenommen." Sie faßte ihn um den Hals und gab ihm einen Kuß, was er sich zufrieden gefallen ließ.

Sie eilte nun, das Geschirr abzuwaschen, setzte einen großen Hut auf, ließ sich noch Bescheid sagen, an welcher Seite der Wiese das Heu zusammengeharkt werden solle, und schritt, eine hölzerne Harke über der Schulter, aus dem Thore.

Als sie gegangen war, nahm der alte Soldat sein Strickzeug wieder auf und fuhr, an den Pfeiler gelehnt, in seiner Arbeit fort, aber es wollte nicht recht damit gehen, Maschen fielen ihm von der Nadel, er warf das Strickzeug zuletzt ärgerlich auf die Bank und schritt un­ruhig auf und ab. Er hatte etwas versprochen und wußte doch nicht, wie er es halten sollte. Seinen Posten ver­lassen, unmöglich! Seine Frau allein arbeiten lassen in der Sonnenhitze, noch unmöglicher! Er hätte es ihr doch nicht versprechen sollen. Da schlug es bereits drei Viertel auf acht. Die Straßen der kleinen Stadt waren noch still, der letzte Milchkarren kam eben durchs Thor ge­rasselt, die Frau nickte dem Alten einen vertraulichen Gutenmorgen, und lenkte ihr Rößlein über den nahen Kirchplatz der Stadt zu. Der Alte lüftete seinen Drei­master, kraute seinen grauen Kopf, er konnte zu keinem Entschluß kommen. Da schlug es acht. Ein Bäckerjunge lief mit dem Semmelkorb vorüber, ein betreßter Lakai in rother Livree schritt über den Platz. Das Städtchen ward, namentlich in dieser Gegend, fast ausschließlich von den zum ^ofe gehörenden Herrschaften bewohnt, welche theils so früh nicht aufstanden oder in den Gärten hinter ihren Häusern die Morgenstunden genossen. Der Alte überlegte, wer doch noch am Vormittag vorüberkommen könne.

Er meinte mit Bestimmtheit nur auf die zurück­fahrende Milchfrau und die Hamburger Post, welche um neun Uhr vorbeikommen mußte, rechnen zu können. Die Spazierritte für die vornehme Welt richteten sich nicht nach dieser Seite.

(Fortsetzung folgt.)

Rctattie« tt. »erlog d. ZeitschriftenverkioL 19. MIT») In Berlin. — Dr,i>kerei de« GonntooSblotee« (K M) SW. Alte Aalodftr. 189.