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Hersseliikl Kreisbliitt.

Mit wöchentlicher Gratis-Beilage „Jllustrirtes Sonntagsblatt".

Ur« 136. Dienstag den 3V. November 1894.

Zweites Blatt.

(Unbefugter Nachdruck verboten.) Gesühnt.

Erzählung von F. von P ü ck l e r.

(Schluß)

Und wieder war es Herbst geworden, wieder wölbte sich der Himmel klar und tiefblau über der Erde, schien die Sonne herab auf den bunt­flammenden wilden Wein, der um die blitzenden Fenster der Altmühle kletterte — es war so ähnlich, wie damals und doch auch ganz anders!

Heute sollte die Grete Beruer frei kommen; mit Schaudern sah sie diesem Moment entgegen, denn draußen in der Welt, in der Heimath er­warteten sie die schwersten Demüthigungen.

Gegen neun Uhr fuhr am Gefängnißgebäude ein Wagen vor, aus demselben stieg eine junge Frau und erklärte, sie komme, um Grete Berner abzuholen, die ja heute freigelassen werde. Der alte Gefängnißwärter nickte zustimmend.

„Ja, ja, das ist erlaubt," sagte er dann, „kommen Sie nur mit mir, oder soll ich'S der Berner erst sagen, wer Sie sind?"

„Bitte thun Sie das. Ich bin die Altmüllerin aus ihrem Heimalhsdorf; mehr braucht sie nicht zu wissen."

Grete fuhr schreckhaft zusammen, als zu unge­wohnter Stunde der Aufseher in ihre Zelle trat und ihr den Besuch ankündigte. Bei dem Namen aber wankte sie todtenbleich zurück und streckte abwehrend die Hände vor. Doch es war zu spät. Mild und versöhnlich lächelnd eilte Käthe, die dem Manne auf dem Fuße gefolgt war, auf sie zu und sagte:

„Grüß Gott, Base, ich komme Dich heimzu­holen, Mein Mann erwartet Dich ebenfalls, so mach schnell, denn der Wagen steht unten."

„Nein, nein," ächzte die Unglückliche, „ich kann nicht, es zerreißt mir die Seele, wenn ich dran denke — zurückzukehren! Ich, die Brandstifterin! sie werden mit Fingern auf mich weisen — und Eure Güte und Liebe habe ich nie verdient. Geh heim, Käthe, und überlaß mich meinem Schicksal!"

„Was redest Du da," entgegnete aber die gute Käthe, „komm, Base, denn Wilhelm würde zürnen, wenn ich heimkehrte ohne Dich. Du mußt ja auch — unser Kind sehen; es ist ein kräftiger Junge und sieht dem Vater schon ganz ähnlich."

Da half kein Sträuben; ehe sie sichs versah, stand Grete mit Käthes Hülfe fertig da und ging, nach den üblichen Abmeldungen, mit letzterer die Treppe hinab zum Wagen. Aber, als sie die Base im hellen Tageslicht sah, mußte die junge Allmüllerin einen Aufschrei des Schreckens unter­drücken: das schöne, blonde Haar Gretens Berners war in diesen drei Jahren völlig ergraut und ganz dünn geworden!

„Frei," murmelte die Unglückliche tiefaus- albmend, als der Wagen die Stadt verließ, und Helle Thränen rannen über die mageren, gefurch­tsten Wangen, „nun komme ich heim, die ver­achtete Brandstifterin, in ein ödes Haus und ünde statt des Vaters — nur seinen Grabhügel."

„Im Dorfe blieben die Leute verwundert stehen, als die Altmüllerin mit einer grauhaarigen Fremden anlangte, denn Niemand erkannte die einst so schöne, blonde Grete, denn das war gut, denn das jammervolle Aussehen erleichterte ihr die Rückkehr in die Heimath.

Der Altmüller winkte freundlich vom Fenster aus, und ein mattes Roth stieg in Gretens Wangen, als sie sein Gesicht erkannte. Wilhelm sah immer noch stattlich aus. Doch dann, als er bei ihrem Eintritt in die Stube ihr entgegen humpelte, gestützt auf einen Stock, da schrie die unglückliche Grete herzzerreißend auf und sank in die Kniee.

„O du allmächtiger Gott und Vater," jammerte sie mit gerungenen Händen, „das habe ich gethan, durch meine Schuld bist Du ein Krüppel ge­worden, Wilhelm! Wie werde ich das je über­winden können! Es ist schlimmer als all die Jahre im Gefängniß — o, Ihr könnt mir nicht verzeihen, Ihr müßt mir fluchen — der elenden Brandstifterin."

„Nicht doch, Grete," sagte mild der Ange­redete und bückte sich mühsam, um die Knieende emporzurichten, „ich habe längst vergeben, denn ich weiß, daß Du tausendmal mehr gebüßt hast durch Gewissensbisse als ich. Auch hat uns unser Heiland befohlen, selbst unsern Feinden zu verzeihen, und Du bist unsere Feindin nicht mehr, sondern eine Unglückliche. Stehe also auf, beruhige Dich und fei diesen ersten Tag unser Gast."

Da kam auch schon Frau Käthe mit ihrem kleinen schlummernden Söhnchen auf dem Arme und zeigte denselben lächelnd und erröthend der Base hin. „Sieh hier, unser Kind, Grete," sagte sie voll glückseligem Mutterstolz, „ist es nicht ein prächtiger Junge. Nächsten Sonntag soll er getauft werden."

Und mit einem lächelnden, bittenden Blick schaute sie zu ihrem Manne hin, der ihr ver- ständnißvoll zunichte.

„Und nun, liebe Base Grete," begann der Altmüller feierlich, die Hand des unglückseligen Mädchens ergreifend, „wollen wir schon in dieser ersten Stunde nach Deiner Rückkehr eine herzliche Bitte an Dich richten: Du sollst nämlich Pathin unsres Jungen werden — damit endlich der alte Groll ganz beigelegt werde."

Sprach- und verständnißlos blickte Grete den Müller und Base Käthe an, als aber auch diese ihr freundlich zunickte, da schlug sie beide Hände vorö Gesicht und schluchzte laut auf. „Es ist ja nicht möglich, Ihr könnt mir nicht vergeben; nein und nochmals nein, ich bin all solcher Liebe nicht werth!"

„O doch, Grete," meinte erschüttert der Alt- müller. „Deine Schuld ist gebüßt und gesühnt, und die christliche Liebe soll alle Schuld verzeihen, wie uns unser Heiland schon im Gebet gelehrt hat. Darum sei beruhigt und halte nächsten Sonntag unseren Sohn über die heilige Taufe; es soll ja Segen bringen, wenn ein unverehelicht Mädchen Pathe des Kindes ist "

„Nun denn," rief das unglückliche Wesen mit überströmenden Augen, „ich will es thun und Euch mit meinem ganzen ferneren Leben beweisen, wie ich Eure Liebe erkenne und dafür dankbar bin. Als Pathengeschenk aber soll das liebe

Kind die Schenkungsurkunde über all mein Hab und Gut erhalten. Nach meinem Tode kommt Euer Sohn, Altmüller Wilhelm Schwarz, in den Besitz meines Hofes und ganzen Vermögens. — Das malte Gott und segne uns Alle in seiner Gnade und Allmacht!"

Hell schimmerten die letzten Sonnenstrahlen zu den Fenstern der Mühle herein, und die drei Menschen im Zimmer reichten tiefbewegt einander die Hände. Aus den prasselnden Feuersgluthen jener Schreckensnacht war ein milder Friedens­strahl geworden, der in ihre Herzen hinein leuchtete in harmonischer Schönheit.

(Nachdruck verboten.) Auf dunkler Bahn.

Novelle von

Carl Caffau.

I.

In den herrlichen See- und Berglandschaften Norwegens, welche durch die Nordlandsfahrten des Kaisers Wilhelm auch in Deutschland be­kannter geworden sind, ist der Schauplatz dieser Novelle. An einem der kleinen, malerischen Fjords — so heißen im Norwegischen die Meeresbuchten — und im Dorfe Omka, nahe bei Trondjom oder Drontheim, spielt die Handlung derselben.

Dort saß an einem Nachmittage im Hoch­sommer ein alter, graulockiger Capitän, der jetzt die verdienten Summen für seine Fahrten im Weltmeere in gemüthlicher Ruhe verzehrte, in Gesellschaft eines siebzehnjährigen, wunderbar schönen Mädchens in einer Laube des am Fjord ausgebreiteten Gärtchens, das Auge auf das ruhige schimmernde Meer gerichtet.

„Wie oft habe ich diesen Anblick nun schon genossen," sagte er jetzt weich, „und immer ist es wieder so schön, dieses große Auge Gottes in der Natur, daß wie in jungen Jahren das Heim­weh über mich kommt, betrachte ich die vielen, tief in die Krümmungen des Landrückens ein­schneidenden Fjorde, die grünen Wälder, der Halbinsel gegenüber, die mit Blumen und Grün besetzten Abhänge der Felsen ringsum, die freund­lichen Dörfchen am Strande! Ach, wie schön ist doch Gottes Welt, wie schön unser Vaterland!"

„Ja, Papa Tyndal," nickte die junge Dame, „aber Ihr vergesst den Kaffee, er wird kalt! Schade darum; es ist echter Mocca, den Euer Freund, Capitän Lynkström, gestern selbst mitge­bracht!"

„Du hast Recht, Cornelie! O, wie der Trank köstlich schmeckt! — Aber mir fällt etwas ein. Haben wir heute nicht den 2. August?"

„Freilich, Väterchen!"

Der Greis, welcher sich unwillkürlich erhoben, nahm an der Seite des jungen Mädchens wieder Platz und entgegnete bedachtsam:

„Cornelie, mein liebes Kind, so sind es heute gerade fünfzehn Jahre, daß ich Dich da unten aus den plätschernden Wellen zog! Es ist Dein Geburtstag für mich, Cornelie!"

Und er reichte ihr die Hand, ihr, in deren Augen Thränen glänzten.

„Du weinst, mein Kind!" frug er dann zärtlich. (Fortsetzung folgt.)